Der Freund der Toten

Jess Kidd – Der Freund der Toten
DuMont Buchverlag , 2017
übersetzt von Ulrike Wasel und Klaus Timmermann

Wir schreiben das Jahr 1976: Der 26-jährige Mahony, ein Dubliner Grossstädter mit langen Haaren und noch weiteren Hosen, macht sich auf ins verschlafene Dorf Mulderrig, um mehr über seine Herkunft zu erfahren. Denn laut einem Schreiben, das dem Waisenkind Mahony nach dem Tod einer Schwester des Ordens, der ihn aufgezogen hat, übergeben wurde, stammte seine leibliche Mutter aus eben diesem Dorf. Seine Mutter hiess Orla Sweeney, und ihren Sohn nannte sie Francis. Sie und ihr kleiner Junge verschwanden 1950 spurlos. Was ist damals geschehen?

Bereits auf der ersten Seite wird klar, dass Mahonys Mutter nicht mehr am Leben ist. Die damals 16-jährige Orla starb eines gewaltsamen Todes – sie wurde vom Vater ihres Kindes getötet und ihre Leiche auf einer geheimnisvollen Insel im Fluss des Waldes oberhalb des Dorfes verscharrt. Wie durch ein Wunder wurde der kleine Junge gerettet – der Wald hatte ihn unsichtbar werden lassen.

Das nächste Kapitel spielt 26 Jahre später und wir kommen mit Mahony in Mulderrig an. Herrlich wird die überschaubare und auch etwas beengende Dorfszenerie mitsamt ihren (Un-)Gestalten von Jess Kidd beschrieben; wir lernen Tadgh, den fettleibigen, furzenden Schankwirt, kennen, die Betreiberin des Lebensmittelgeschäfts, den griesgrämigen, schleimigen Priester und einige weitere denkwürdige Figuren mehr. Alle glauben sich zu kennen, und der Alltag des Dorfes ist mehr als voraussehbar geworden. Doch mit Mahonys Ankunft ändert sich dies schlagartig: Denn der gutaussehende junge zieht nicht nur die bewundernden Blicke der unverheirateten (und verheirateten) Frauen des Dorfes auf sich, sondern auch der Toten. Der Autorin gelingt es, die überraschende Tatsache, dass der junge Mann die Toten sehen und sogar mit ihnen reden kann, so feinfühlig und so nebenbei einzuführen, dass sie ganz natürlich erscheint. Er tut dies nämlich völlig unaufgeregt, ohne Angst und voller Respekt. Die Schatten der Verstorbenen sind omnipräsent, und sie freuen sich ungemein, endlich mal wieder von jemandem „gesehen“ zu werden. Dass Mahony diese Gabe von seiner Mutter geerbt hat, wird man erst im Lauf der Geschichte erfahren.

Mahony verschweigt erst einmal, dass er der Sohn von Orla Sweeney ist. Denn schon bald merkt er, dass das Dorf gar nicht gut auf dieses düstere Kapitel der Geschichte Mulderrigs zu sprechen ist. In den letzten 26 Jahren hatte sich das Dorf darauf geeinigt, die Ereignisse aus dem Jahr 1950 zu vergessen. Man war sich einig, dass ihr Verschwinden für die Dorfgemeinschaft das Beste war, denn schliesslich hatte so eine unverschämte, gottlose und unzüchtige Person in ihren Reihen nichts verloren. Als Mahony mit Hilfe der äusserst charmanten alten Mrs. Cauley, einer ehemaligen berühmten Schauspielerin mit einem grossen Herzen und einem ebenso losen Mundwerk, seiner treuen Gastgeberin Shauna und des toten Mädchens Ida anfängt, Ermittlungen aufzunehmen, wird gehörig Staub aufgewirbelt und nicht nur die lebenden, sondern auch die toten Menschen des Dorfes und die ganze Natur geraten in Unordnung. Voller Spannung springt man als Leser_in zwischen den Jahren 1950 und 1976 hin und her, erfährt in Rückblenden, warum seine Mutter im Dorf so unbeliebt, ja gehasst wurde, und zum Schluss auch, wer Mahonys Mutter getötet hat (und damit, wer sein Vater war).

Dieses Buch ist viel mehr als ein Kriminalroman. Es ist ein Buch über die Suche nach der eigenen Identität, über Freundschaft, über die Liebe, und auch darüber, dass wir auf dieser Welt vielleicht doch nicht so allein sind, wie wir das gerne glauben würden. Jess Kidd schreibt in einer wunderbar leichten, bilderreichen Sprache, und es gelingt ihr, mit Mahony und der alten Miss Cauley besonders liebenswerte Charaktere zu schaffen, die man im Lauf der Lektüre wirklich gern bekommt. Ausserdem ist es beeindruckend, wie sie eine Welt zu beschreiben vermag, in der nicht nur die lebenden Menschen eine Seele haben, sondern auch die Bäume, der Wind, die Tiere und die Toten, die auch als Schatten nicht von uns weichen. Was für ein wunderschönes Buch!

Lokalbericht

Hermann Burger – Lokalbericht.
Edition Voldemeer, Zürich.
De Gruyter, 2016

Mit der grossen Werkausgabe aus dem Jahr 2014 rückte Hermann Burger 25 Jahre nach seinem Tod wieder auf die literarische Bühne zurück. Die Edition Voldemeer brachte bereits 2009 mit „Der Lachartist“ eine Erzählung aus Burgers Nachlass heraus. Nun wird ein weiterer, bislang unveröffentlichter Fund zugänglich gemacht: „Der Lokalbericht“. Der Titel klingt zunächst eher nach einer Mischung aus Zeitungsressort und Wettervorhersage und in der Tat spielt die provinzielle „Kulturhochburg“ Aarau eine Hauptrolle in diesem „Lokalbericht“. Doch Burgers Prosastück von 1970 ist weitaus mehr, als nur eine bitterböse Persiflage auf die Provinzschweiz und ihr verknorztes Sittenleben, sondern ein faszinierender „Metaroman“, eine Schreibwerkstatt und Wirklichkeitsfabrik, in welcher der Autor ein meisterhaftes Vexierspiel mit sich selbst treibt.

Doch worum gehts? Hauptprotagonist Günter Frischknecht arbeitet eigentlich an seiner Dissertation über Günter Grass, sowie als Lehrer an der Kantonsschule Aarau. Viel interessanter ist für ihn jedoch das Vorhaben, einen eigenen Roman zu schreiben. Im ersten Teil des Buches wird in den Schilderungen Frischknechts die literaturwissenschaftliche Akademia mit bissigem und spöttischem Humor aufgerieben. Nie verfällt das Buch jedoch dem erregt-wütenden Gestus eines Thomas Bernhard, sondern zeichnet viel lieber urkomisch-fantastische Szenen, etwa als die versammelte Autorengilde von Goethe bis Thomas Mann in der Universitätsbibliothek gegen die interpretierenden Jungstudenten rebelliert. Die Lesegemeinschaft Legissima, die alte Bibliotheksbestände auffrischt, indem sie diese einer Lektürekur unterziehen, sind dabei ebenso kurios wie der Buchhändler Laubschad, der seine Bücher vor der lesegierigen Kundschaft zu schützen versucht. Deutlich kristallisiert sich dabei als Hauptthema das Zusammen- und Wechselspiel von Literatur und Wirklichkeit heraus. Günter Frischknecht klopft seine Lebenswelt daraufhin ab, wie sie literarisiert und zur von ihm angestrebten „Germanistenprosa“ verwandelt werden könnte. Burger vermeidet jedoch gekonnt ein völliges Abdriften in endlose Reflexionsschlaufen. Sein „Metaroman“ weiss diese Untiefen spielerisch und gelenkig zu nutzen. Die Selbstthematisierungen der Schreibversuche von Frischknecht führen im zweiten Teil sodann ins titelgebende Herzstück des „Lokalbericht“: die Erinnerung an das Aarauer Jugendfest. Die Beschreibung der tumultarischen Ereignisse ist nun völliges Zentrum des Textes und versammelt in schreiend-komischen Szenen ein Personal von grotesken Dorfgestalten. In deren Mitte ist der 18-jährige Günter Frischknecht. Voller Liebeskummer malädeit er auf dem „Toilettenungemach“ des Stockturms, während um ihn herum die karnevaleske Dorfszenerie tobt. Zugespitzt wird diese Episode in der Binnenerzählung „Die Illusion“. Der junge Frischknecht wohnt darin einem Zaubertrick bei, in welchem eine junge Frau in zwei Stücke zersägt wird. Bildhaft wird hier die Frage nach Schein und Sein der Wirklichkeit inszeniert und der Roman erneut auf seinen eigenen Konstruktionscharakter hin beleuchtet.

Die Frage nach der Wirklichkeit des Literarischen ist damit ebenso Thema, wie das Literarische der Wirklichkeit. In einem umfangreichen und äussert erkenntnisreichen Kommentar wird die Entstehungsgeschichte des „Lokalbericht“ vom Herausgeber Simon Zumsteg beleuchtet. Burgers Sujets, so wird klar, sind oftmals aus Zeitungsartikeln und anderen Quellen heraus entstanden. Die Trennlinie zwischen Wirklichkeit und Literatur wird zunehmend flüssig, ebenso wie diejenige zwischen Autor und Figur. Wohin dieses Spiegelkabinett schlussendlich hingesteuert wäre, darüber lässt sich nur spekulieren. Der letzte Teil verstummt nach wenigen Seiten. Die letzte Szene des Buches bildet ein Gespräch zwischen Frischknecht und dem Literaturkritiker Felix Neidthammer, der das von Frischknecht vorgelegt Manuskript zerpflückt. Sein Schlusscredo lautet: „Wenn sie mich schon fragen, lieber Günter Frischknecht, ich würde diesen Roman nicht schreiben, vorläufig nicht.“ Dieser letzte Ratschlag wird im fragmentarischen Abbrechen des Buches pointiert Folge geleistet.

Mit Burgers „Lokalbericht“ liegt ein Buch vor, bei dem man den NachlasswühlerInnen gütlichst dankbar sein muss. Wunderbar ediert und mit skurriler Komik gespickt gilt es Burger nochmals neu zu entdecken.

Erlöste und Verdammte. Eine Geschichte der Reformation

Thomas Kaufmann,
Erlöste und Verdammte. Eine Geschichte der Reformation
C.H. Beck, 2017

Mit dem Jahr 2017 blicken die protestantischen Konfessionen, insbesondre die lutherische, auf eine 500-jährige Entwicklung zurück, die sich vom öffentlichen Auftreten Martin Luthers 1517 als einem von vielen chronologischen Anhaltspunkten ausbreitet. Die Reformationen des 16. Jahrhunderts, die freilich bereits im späten Mittelalter aufblühen, sind tiefgreifende kulturelle Wandlungen der lateinisch-europäischen Gesellschaft, die sich im religiösen Selbstempfinden der Menschen und damit in ihrer vollständigen Welterfahrung niederschlagen. Diese Wandlung ist einer der essentiellen Grundsteine für unsere heutige abendländische Gesellschaft. Damit ist der Begriff „Reformation“ ein äusserst komplexes Phänomen, das eine theologisch-kulturhistorisch Aufarbeitung erfordert, welche sich der Vielfältigkeit und dem Pluralismus „Reformationen“ zu stellen vermag. 2017 markiert das 500-jährige Jubiläum der Reformation und bietet Gelegenheit, mit der Vielzahl der Publikationen sich aus unterschiedlichen Blickwinkeln dem Thema anzunähern: von detailgenauen und spezialisierten Fallstudien bis zu Biographien und grossen Überblickswerken. Unter letzteres fällt auch Thomas Kaufmanns „Erlöste und Verdammte“. Darin beschliesst Kaufmann das Phänomen der Reformation von seiner kulturhistorischen Dimension her zu beschreiben und erlangt durch diese Fragestellung nach dem grundlegenden und religiösen Selbstverständnis der Menschen dieser Zeit einen tiefen Einblick in das Wesen der Akteure und die sie einbindenden historischen Ereignisse. Wie ein Leitmotiv verortet Kaufmann die Reformation dabei in der Polarität von Erlösung und Verdammnis. Neben einer sympathischen selbstkritischen Historik wie aber auch dem Mut, greifbare Thesen zu formulieren überzeugt er insbesondere auch durch eine damit verbundene evidente Sprache, welche das Buch gut zugänglich macht ohne dass dabei theologisch-systematische wie historische Aspekte vernachlässigt werden. Der kulturhistorische Ansatz wird gekrönt, indem der Text durch eine grosse Anzahl an im Buch matt abgedruckter bildlicher Kunst aus und zu dieser Epoche begleitet wird. Besonders diese Gestaltung macht das Buch zu einem wahren Vergnügen für den Kulturhistoriker.

Hool

Philipp Winkler
aufbau, 2016

Winkler’s Debutroman gibt uns einen Einblick in die Welt der Hooligans in Deutschland. Der Roman beginnt mit einem klaren, detaillierten Bericht eines Kampfes zwischen den “Hannovern” und den “Kölnern”. Zu den Hannovern gehört auch Heiko, der Protagonist. Man durchlebt mit ihm die Emotionen vor, während und nach dem Kampf. Und man will unbedingt weiterlesen.

Philipp Winkler schafft es, Heiko menschlich und fast sympathisch darzustellen und dadurch die Leser in die Welt der Hooligans einzuführen. Nicht nur das Schicksal des Protagonisten macht hierbei den Roman so interessant, sondern auch Winklers gewandte Sprache. Metaphern sind nie Metaphern aus der uns gewohnten Literatursprache, sondern Metaphern aus der Welt der Protagonisten: aus “todernst“ wird “bierernst”, aus “eiskalt” wird “kalt wie zwischen den Beinen einer einbeinigen Nutte”. Das Buch handelt von Loyalität, Familie, Nicht-Familie, Brutalität und Realität und vor allem von der Angst, alleine zu sein. Es bringt den Leser zum Lachen und zum Heulen zugleich.

Freiheit und Langeweile

Thomas Stangl
Literaturverlag Droschl, 2016

Der österreichische Schriftsteller Thomas Stangl stellt in seinem Essayband ‚Freiheit und Langeweile’ die Frage, was Literatur heute noch vermag. Seine Antwort: Literatur ist ein dichtes Gedankengewebe, abgerungen einem ernsten Spiel mit Widersprüchen – stets schwankend zwischen Scheitern und Aufbruch, zwischen Ästhetik und Widerstand.

Da ist erstmal eine Reihe mit der schlichten Bezeichnung Essays; beim hier vorliegenden Band handelt es sich um die Nummer 67. Herausgegeben wird die Reihe vom österreichischen Literaturverlag Droschl mit Sitz in Graz und spezialisiert auf avantgardistische Gegenwartsliteratur. Inhalt sind sechs Texte von Thomas Stangl, manche bereits in Zeitungen wie der FAZ oder der Standard veröffentlicht, oder in Zeitschriften erschienen. Zudem das bisher unveröffentlichte Manuskript eines Vortrags, den Stangl 2014 zum Verhältnis zwischen Religion und Literatur an der Universität Frankfurt gehalten hat.

Erzählen trotz Literaturbetrieb
Im titelgebenden Essay Freiheit und Langeweile setzt sich der Romanautor Stangl mit den Mechanismen des Literaturbetriebs auseinander. Er beschreibt dabei zwei Welten mit unvereinbaren Gesetzen. Auf der einen Seite „Maschinerien, die Material verlangen und durch ihre Raster schieben und verschlingen, bis es nach einen halben Jahr fast spurlos verschwunden ist; auf der anderen Seite irgendwelche Irre, die, mit mehr oder weniger Naivität, aber letztlich immer nach Kriterien, die diesen Rastern völlig unzugänglich sind, etwas Eigenes, fast Lebendiges in dem sehen, was sie doch nur für diese Maschinerie produzieren.“
Das klingt nach Kulturpessimismus und zunächst wenig ermunternd. Doch Stangl hält dagegen. Er betont, dass Literatur durch das Erzählen von Geschichten Möglichkeitsräume eröffnen kann. Dabei versteht er die grenzüberschreitende Kraft der Literatur keinesfalls als Selbstzweck; es geht ihm nicht darum, den Bruch, die Differenz an sich zu preisen. Vielmehr hält er – mit dem Gespür für das Nicht-Darstellbare – an der Suche nach dem Wahren fest. Literatur ist für ihn Ausdruck dieser Suche. Sie ist das Kreisen um einen ungewissen Kern. Im Unwissen darüber ob da überhaupt etwas ist, ohne aber auszuschliessen, dass da etwas sein könnte. Im Essay Eine Leere, ein Surren – über den Raum der Literatur schreibt er etwa: „Die Kluft zwischen Sätzen und Bildern, Gegenwart und Vergangenheit bleibt offen, eine Leere, ein Nichts“, um unmittelbar zu ergänzen: „Die Wahrheit ist eine fragile, notwendige Konstruktion über Abgründen; ohne die Leere, das Nichts wäre sie weniger wahr.“

Revolutionär Einfaches
Was es bedeuten könnte, heute noch Literatur zu betreiben, verdeutlicht Stangl im Essay Revolution und Sehnsucht, in welchem er sich mit dem „vielleicht letzten revolutionären Schriftsteller der deutschen Literatur“ auseinandersetzt; mit Peter Weiss. Im angesprochenen Essay zeichnet er Weiss` Versuch nach, die antagonistischen Konzepte Ästhetik und Widerstand zu vereinen und kommt zum Schluss, dass es keine Revolution ohne Scheitern gibt. „Alles“, so fährt er fort, was „den Wert der Revolutionen ausmacht, ist der Anteil des Scheiterns, in der Gleichzeitigkeit mit der unerfüllten und vielleicht nie ganz erfüllbaren Sehnsucht nach dem (wie Peter Weiss es formuliert) `Einfachen, Freundlichen, Gerechten, über das man nicht verschiedener Meinung zu sein braucht.`“ Hier kommt die, wohlgemerkt absolut unbegründete Hoffnung zum Ausdruck, dass beim dialektischen Zusammenspiel zwischen Aufbrechen und Scheitern, am Ende etwas Beständiges, etwas Wirkliches herausfällt.
Stangl meint also, dass es für das Erkennen des Einfachen, Freundlichen, Gerechten, über das man nicht verschiedener Meinung zu sein braucht, stets den Bruch oder vielmehr das Aufbrechen ins Ungewisse, ins Unbekannte braucht. Und zwar deshalb, weil wir zum Einen in Zeiten leben, in denen das Falsche so sehr zur alles umgreifenden Realität geworden ist, dass wir kaum mehr das Richtige erkennen können und zum Andern, weil das scheinbar Richtige immer gleich Gefahr läuft zum Falschen zu werden. Hier kann nun Literatur etwas entgegenhalten. Sie kann Widerstand leisten, ohne selber dogmatisch zu werden, sich in Zwischenräume wagen, ohne diese heilig zu sprechen.

Sogartige Gedankengänge
Stangls Ausführungen sind stets ausgreifend und vielseitig. Im Essay Treffende Worte, Unendlichkeit wird – unter anderem anderen – die Frage nach der Erkennbarkeit literarischer Qualität gestellt. So kann etwa die Qualität eines literarischen Textes daran gemessen werden, ob lediglich behauptet und beschrieben wird, oder aber etwas entsteht. An anderer Stelle spricht er daran anknüpfend von „verästelnder Genauigkeit“, die entgegen der wissenschaftlichen, pragmatischen Genauigkeit, das Einzelne im Widerstand gegen das Allgemeine der Definitionen und Kategorien erst zum Einzelnen macht.

Stangls Gedankengänge haben dabei stets etwas Faszinierendes und die Ab- und Umwege der Essays scheinen geradezu geleitet von einem beinahe mystischen Drang. Stets lauernd auf den Moment der Erkenntnis greifen die Sätze nach etwas nicht Benennbarem, ja möglicherweise nicht einmal Existierendem. Diese Bewegung ist es, die die Gedankengänge zusammenhält, ihnen den Anschein des Festgefügten gibt und bei der Lektüre eine sogartige Wirkung erzeugt.

Der Kupferstecher und der Philosoph

H.-J. Rheinberger.
Diaphanes, Berlin 2016.

Der Kupferstecher Albert Flocon und der Wissenschaftsphilosoph Gaston Bachelard treffen sich im Paris des Surrealismus. Eine Kunst und ein Denken, die den (cartesianischen) Rationalismus überschreiten und „sich selbst bei der Hand resp. bei der Sprache nehmen“, verbinden die Forschungen der beiden.

Besonders die Essays von Bachelard über die Imaginationen der Elemente faszinierten Flocon. In der Folge schreibt Bachelard Texte zu Gravuren Flocons, dieser wiederum schafft Stiche aus dem Denk-Handwerk von Bachelard. – Ein hervorragendes Buch über die Wahlverwandtschaft von Naturwissenschaft und Kunst.

Die Vegetarierin

Han Kang.
Aufbau, 2016 (original 2007)
übersetzt von Ki-Hyang Lee

Ein dunker Wald. Kein Mensch weit und breit. Während ich zwischen den dornigen Büschen herumirrte, zerkratzte ich mir das Gesicht und die Arme. Ich hatte den Eindruck, Teil einer Gruppe gewesen zu sein, aber offensichtlich hatte ich diese verloren. Ich hatte Angst. Mir war kalt. Ich durchquerte ein vereistes Tal, bevor ich einen hellen Bau entdeckte, der einer Scheune ähnelte. Ich schob die Matte vor dem Tor beiseite und ging hinein. Da sah ich sie: Hunderte von riesigen roten Fleischstücken hingen an langen Bambusstangen. Blut rann von den frischeren Stücken herunter. Ich lief unendlichen Reihen von Fleischstücken entlang und fand keinen Ausgang. Mein weisses Kleid wurde ganz blutig.

Yeong-Hye ist eine unscheinbare, angepasste Person, eine brave Tochter und eine folgsame Ehefrau. Was sie von den anderen Frauen unterscheidet ist lediglich der fast immer fehlende BH. Dann hat sie einen Traum. Einen Albtraum über menschliche Grausamkeit. Sie verbannt alles Tierische aus dem Haus und ab da gerät ihre Welt aus den Fugen: Ihr Mann verlässt sie, ihr besessene Schwager nutzt ihre Schwäche aus und vergeht sich an ihr, ihr Vater will sie mit Gewalt zu einer angepassteren Lebensweise zwingen, während ihre Mutter und ihre Schwester bei allem nur zuschauen. Doch Yeong-Hye kehrt nicht in den Alltag zurück, sondern verwandelt sich von einer Vegetarierin in eine Pflanze, die nur noch von Wasser und Licht leben möchte und bis zum Schluss, das Leben in einer psychischen Anstalt verbringend, sich noch immer in jenem Traum bewegt.

Wartet sie auf eine Antwort?

Han Kangs Roman ist ein Einblick darin was geschieht wenn jemand sich entgegen jeder Konvention anders benimmt – und somit von seinem Umfeld zur Vernunft gebracht werden soll. Ein verstörendes, schreckliches, lesenswertes Buch.

Han Kang (*1970) ist eine südkoreanische Autorin und Dozentin, die zwar mit Lyrik debütierte, jedoch vor allem für ihre Prosawerke bekannt ist, in denen sie oftmals die jüngere Geschichte Südkoreas verarbeitet. Für The Vegetarian hat sie den Man Booker International Prize 2016 gewonnen, den sie mit ihrer englischen Übersetzerin Deborah Smith teilte.

Damaskus – Der Geschmack einer Stadt

Rafik Schami und Marie Fadel
insel taschenbuch Verlag, 2016

Der syrisch-deutsche Autor und leidenschaftliche Freizeit-Koch Rafik Schami spielte schon eine Weile mit der Idee ein Buch über die Küche seiner alten Heimat zu schreiben, als er seiner Schwester, die noch immer in Damaskus lebt, davon erzählte. Sie verstand ihn, in der damaszenischen Küche widerspiegelt sich die Kultur und die Seele ihrer beider Herkunft. Doch die Zeit fehlte ihm und eine Reise in das Land, aus dem er als junger Mann geflohen war, wäre nicht ohne Schwierigkeiten abgelaufen.

Im Gespräch der Geschwister jedoch wird aus der Idee ein Projekt und so schlussendlich ein Buch. Über Telefonate führen Erzählungen von Marie ihren Bruder und die Leserinnen und Leser zugleich durch das christliche Viertel von Damaskus, in dem die beiden aufgewachsen sind. Marie erzählt von den Märkten, den Besuchen bei alten Bekannten, Verwandten und Freunden von denen sie sich mit typischen, damaszenischen Speisen bekochen lässt. Die Rezepte sammelt sie, um sie alle ihrem Bruder zu schicken. Zuhause in Deutschland kocht Rafik Schami die Gerichte nach und schreibt die Geschichten seiner Schwester auf. So entsteht ein Buch, das uns die Kultur und das Lebensgefühl von Rafik Schamis und Marie Fadels Damaskus anhand den Erinnerungen der Geschwister und des Essens, des Kochens, der Begegnungen mit den Menschen verschiedenster Hintergründe näherbringt.

Der Text wurde 2001 beim Sanssouci Verlag veröffentlicht und erschien dieses Jahr zum ersten Mal als Taschenbuch. Da der Text ohne Zusatz übernommen wurde, findet sich leider kein Bezug auf die heutige Situation im Land und doch ist es ein sehr interessantes Buch über die damaszenische Kultur.

Oberlin, Waldesbach. Eine Begegnung

Thomas Weiss.
Klöpfer&Meyer, 2016.

Diese Biografie enthält mindestens fünf Biografien. Eine mit den äusseren Lebensdaten Oberlins, eine über seinen Weg ins Steintal, wo er 43 Jahre lang gewirkt hat, eine über seine spirituelle Entwicklung, eine über seinen eigenen Tod und dann eine, die eine Bilanz seines Lebens zieht. – Sein irdischer Werdegang ist also gut verzeichnet und bekannt. (Und für alle, die mehr wissen wollen, gibt es das Musée Oberlin in Waldersbach.)

Diese Biografie aber will mehr – sie will ein Leben konjekturieren, das er nicht aufgezeichnet hat und ein Leben projizieren, von dem er selbst nichts geahnt hat.

Johann Friedrich Oberlin, der elsässische Pfarrer und Sozialpädagoge, steht in der Tradition der Philosophie von Swedenborg; und hat sich mit den religiösen Ansätzen der Herrnhuter und Graf Zinzendorf auseinandergesetzt. Deren Haltungen pflegen eine Frömmigkeit, die den Menschen von innen heraus schult, ihn von innen zur Arbeit an den Menschen und an Gott anhält. Und gleicherweise malt diese Frömmigkeit ein irdisches und ein überirdisches Bild des Lebens – beide in den sinnlichen Farben dieser Welt. Diese beiden sind offen und nützlich zueinander. Die Verstorbenen erscheinen in der Nacht, sie beraten und bekennen — mit ihrer Hilfe erziehen die Lebenden sich selbst und einander zu einem gottgefälligen Leben.

Ein Vorfall in seiner Steintaler Zeit stellt sein ganzes Leben und Wirken, und auch seinen Glauben, in Frage. Ein jüdischer Händler wird im Steintal erschlagen aufgefunden — sein Mörder? Nicht ermittelt. Dieser Vorfall erlaubt die Möglichkeit zu denken, dass ein Steintäler sich habe versuchen lassen. Er könnte Unrechtes getan haben, ja sogar, getötet haben, wenn einer sich „als Gottes oder des Volkes Feind erweist“ (S. 98).

Dann sprach es sich herum – der “Nachtheil” soll der Täter gewesen sein. Wer ist der Nachtheil? „Der Nachtheil ist kein bestimmter Mensch, der irgendwann einmal gelebt hat. Zum Nachtheil kann ein jeder werden, heisst’s, wenn er bloss bereit ist, ohne Gewissen mit den Leben von anderen zu spielen. (…) Er achtet keinen Gott mehr, keine Sitte und keine Moral“ (S. 122 ff). Die alte Sage des Nachtheil rüttelt an Oberlins klarer Scheidung von Gut und Böse. Und sie lebt weiter, trotz zivilisatorischer Entwicklung und moralischer Erziehung. Die Sage vom Nachtheil bedeutet, dass jeder Mensch die Wahl hat sich für oder gegen sein Gewissen zu entscheiden, und dies während des gesamten Lebens.

Der Dichter J.M.R Lenz war 1778 für zwei Wochen zur Pflege bei Oberlin in Waldersbach. Aufgrund seiner Anfälle von Wahnsinn wurde er jedoch wieder weggebracht. Oberlins feste Glaubensgrundsätze konnten Lenz nicht helfen. So kritisierte Lenz’ Oberlin, denn Oberlin hätte die Menschen lehren sollen zu wählen, während Oberlin die Menschen hat lenken und leiten wollen durch seine eigenen Überzeugungen.
Doch dann hat Lenz eine Vision (Lenz, ebenso wie Oberlins früh verstorbene Frau erscheinen Oberlin häufig und regelmässig in der Nacht; mit ihnen führt er Zwiegespräche, die er nie aufgezeichnet hat…): Eigentlich schaut er vom Steintal nur über den Berg ins nächste Tal, aber 150 Jahre voraus. Dort sieht Lenz die Lagerszenen von Struthof und beschreibt sie Oberlin: „Die Hölle, die mich zu Tode erschreckt hat, die ist nicht so weit fort von dem Himmel, den du hier zu schaffen versuchst.“ (S. 165)

Das Gute und das Böse liegen nicht nur nahe beieinander, sondern es gibt aufgrund von Lenz’ Dämonie, Erschütterungen und Zweifel auch nicht mehr jenes Absolute, das sie klar trennte, es gibt nicht mehr Gott, der die Ordnung innehat, sondern stattdessen eine Leere. Angesichts dieser Leere muss der moderne Mensch sich entscheiden – für das Gute oder das Böse. Oberlins Gewissheit bleibt ebenso wenig unerschüttert wie umgekehrt sein Glaube davon gänzlich unberührt zu sein scheint.

Eine Erzählung, in dem Zeit eine treibende Kraft ist und doch irgendwie keine Rolle spielt.

Trilogie

Jon Fosse
Rowolth, 2016

Trilogie ist eigentlich genau das, eine Trilogie, drei Geschichten, die zusammen auch eine Geschichte sind. Das neuste Prosawerk des norwegischen Regisseurs und Dichters, wurde zuerst in einzelnen Teilen herausgegeben: Schlaflos, Olavs Träume und Abendmattigkeit. Jetzt werden sie zusammen als textliches Triptychon präsentiert, drei szenische Tableaus. Mit schnörkellos schlendernder Sprache wird die Geschichte von Asle und Alida in einem biblischen Rahmen erzählt. So suchen Asle, Sohn eines Spielmanns, und die hochschwangere Alida mit zwei Bündeln Gepäck und seinem Fiedelkasten in Schlaflos verzweifelt nach einer Unterkunft im regnerischen Bjørgvin (Bergen), aber niemand hat einen Platz für sie frei. Fosse schreibt jedoch keine Weihnachtsgeschichte – in Schlaflos ist es Spätherbst – vielmehr stülpt er sie von innen nach aussen. So mordet Asle aus Verzweiflung nach Unterstand für Alida und seinen baldigen Sohn gleich mehrmals im Angesicht der kalten Schultern, die dem jungen Paar gezeigt werden. Alida scheint nichts zu merken und taumelt ihm völlig erschöpft hinterher. In Olavs Träume wird Asle, der nun Olav heisst, einige Zeit nach den Ereignissen in Bjørgvin von einem caligarihaften Mann vefolgt, der behauptet ihn zu kennen und zu wissen, was dieser getan hatte. Derselbe Mann mutiert später zu einem Grossinquisitor und führt den apathischen Olav, der eigentlich Asle heisst, zum Galgen. In dem Endtableau Abendmattigkeit ist Alida nun allein und mittellos. Wie durch Zufall wird sie von einem Dorfbekannten aus ihrer Kindheit gefunden und aufgenommen, und heiratet ihn später. Doch kann sie Asle nicht vergessen und kann nicht verstehen, warum Asle verschwand. Und dann – dann »läuft Alida ins Wasser«.

Fosses Sprache ist von Wiederholungen und seitenlangen Sätzen geprägt. Konjunktionen sind hier Satzzeichen, die zwischen repetierenden Textfäden sitzen und auf diese Weise immer antreiben und antreiben. So wird das «Schweben» der Charakteren, das Fosse beschreibt, in der Sprache gespiegelt, aber in der Handlung gebrochen. Fosse gibt keine historischen Anhaltspunkte, man steht in einem zeitleeren Raum – ein zeitloses Schweben – und der Text fällt wie Wellen immer wieder auf sich selbst zurück.